Cigana

Não tenho muito a contar sobre meus dias últimos, tem sido bons; talvez por isso não tenha o que dizer. Alguém falou que os escritores devem ser mesmo infelizes, para que tenham sobre o que escrever...concordo. É, concordo. Meus melhores escritos são de dias tristes, reclamam do mundo, dizem de decepções, perdas e finais; não sei escrever sobre a felicidade, não consigo divagar sobre bons dias. Acho, na verdade, a felicidade um tanto idiota.
Mas não vim aqui falar disso hoje, talvez um outro dia, desses felizes e de sol. Quero, preciso, contar algo que me aconteceu esta tarde. Andava pelo centro, perdida no meu mundo, e uma cigana me chamou, pedindo para ler minha mão. A mesma cigana de sempre, a mesma que pediu tantas vezes a mesma coisa em troca de um real, dois, ou três (isso sempre depende do que ela encontrar de bom no meu caminho); dessa vez ela não pediu nada, disse que ia ler minha mão, me puxou, e olhou de um jeito estranho. Eu tive medo, confesso.
Leu-me a mão, falou de meus amores (antigos e novos), falou de minhas preocupações, e me contou que eu viverei muitos anos. Não é a previsão dela que me importa, e se você me conhece sabe que meu ceticismo não me permite acreditar na velha cigana. Acreditando ou não, foi inevitável pensar nas palavras dela a tarde inteira; o que me disse foram coisas obvias, que qualquer um diria a qualquer outro. Não sei por que ela escolheu a mim, e veio dizer essas tais coisas obvias a mim, que já estou tão cansada de ouvir e saber, e foi exatamente isso que me impressionou.
Que fácil deve ser me ocupar os pensamentos a tarde inteira, é que dias de sol me perturbam. Dias muito felizes podem me deixar infeliz.

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para ler ouvindo: The way things are - Fiona Apple